muerto

muerto

En la radio de varios taxis suena una voz distorsionada pidiendo ayuda. En la autopista hay un cuerpo tirado y pasan los coches y no lo ven y lo atropellan una y otra vez. Todo es oscuridad, a ratos unas luces intermitentes sobre unos ojos apagados. Huele a muerte aderezada con flores de anís cerca del campo. Vendrán todos menos la muerte. Esa ya vino y se ha ido. Pronto llegará la ambulancia. Pronto sonarán los lamentos de una sirena mustia. Vendrán los policias y el cuerpo será cubierto para que nadie lo vea. Antes estuvo descubierto y tampoco lo vieron. Nadie lo vio. Son las nueve de la noche y cierro los ojos pero me asusto y los abro. La muerte pasa frente a mí como humo que me pone los ojos llorosos. Pálida la muerte. Cómo un péndulo funesto. Ahora va, ahora viene. Va por ellos y viene por mí. La muerte.

Mareo.

Mareo

Llovía agua y a ratos mierda de palomas. Hacía un calorcito mustio y extraño. El pavimento hervía y a uno se le humedecían las mejillas. Al fondo del balcón se veía el campanario enorme y tras él, varias brujas hechas de papel, redondas y enormes, con fuego en la base que las hacía elevarse hasta perderse entre las nubes grises. Yo estiraba mi cabeza e intentaba verlas desaparecer pero me daba miedo ver al cielo. Tuve la sensación de caerme para arriba y cerré los ojos hasta que la sensación pasó. Se fue el mareo pero el miedo no. Ese se quedó.

Letargo.

Letargo

Y sobre todas las cosas
pedir perdón al niño asustado que fuiste
por haber jugado tanto tiempo
a hacerte el muerto.


* Junio. Arte Postal

desenfocado.

Desenfocado

Te has despertado soñando. Has intentado controlar los mareos pero tu equilibrio va más allá de la linea imaginaria que se marca frente a tus ojos y se pierde conforme cruza todos los planos de la imagen que contemplas. Se te ha desenfocado la vista. Has perdido profundidad de campo y apenas puedes contemplar lo que tienes en primer plano. Intentas sostenerte de un tripíe viejo y sin fuerzas. Estás cambiando a pasos grandes y en distintas direcciones. Te provocas pequeñas explosiones que salen disparadas hacía todas partes. Vas abandonándote en deshechos que se riegan como pólvora. Intentas hacer un proceso cruzado de algo que no tiene color ni forma. Caminas sobre hierba seca para hacer ruido y aminorar las frases que te escupe la memoria. No te reconoces. Te sientes tan ajeno a tí, que te descubres escribiendo en tercera persona.

Amores IV

Amor Incompatible.

-No podemos seguir juntos. ¡Siempre me llevas la contraria!
-¡Yo nunca te llevo la contraria!

Amores III

Amor Fugaz

-!Eres una mentirosa!
-¿Porqué?
-!Dijiste que estariamos juntos toda una vida!
-Si pero...¿no has oído eso de que ahora la vida es más efimera?

Amores II

Amor Onírico



-¿Recuerdas cuando eramos felices?
- Tu y yo nunca fuimos felices.
- Entonces debí haberlo soñado...

*Repetido por necesidad

Amores I

Amor urgente

-¡Cásate conmigo!
-¿Yo? Si ni te conozco..
-¡Pero yo te amo!
-Esta bien. ¡Acepto!

Deshabitado.

Deshabitado

Estuve arrinconado un largo rato, aletargado. En el patio las plantas han crecido mucho. Hay flores nuevas que no conocía. Hay incluso una maceta con gengibre. Se me entumieron los huesos. Se me volvió angustia la razón. Sentía un hueco en la panza que intentaba llenar con oraciones pero estaba carente de palabras. Impávido en las noches, escuchaba el ruido de los moscos volando sobre mí y esa era mi principal señal de saberme aun vivo. Vi pasar la vida en fotogramas sueltos y alterados, nunca en movimiento. Me solté la cuerda para perderme. Silbé a los pájaros para que se tragaran las mijagas de pan y así no poder volver. Hasta que el tintineo de campanas me hicieron reaccionar. Aún sigo acostado, pero será un rato breve, mientras espero que pase el aturdimiento que ha perdido fuerza y se ha vuelto mas ligero.

Contaré hasta diez y luego saldré a buscarme.

noctámbulo.

Noctámbulo

Has estado pidiendo que llueva.
Que llueva más de lo que el cielo te ha concedido: sólo un par de días. Pero no llueve ya y tu quisieras sentir frío y poder cubrir tus huesos con algo más que no sean esos moscos que molestan aunque no tanto como los cargos de conciencia. Duermes poco, piensas mucho, sientes todo, entiendes nada. Y cierras los ojos y recorres con tu dedo los pasillos fríos del laberinto del que sólo podrás librarte entrada ya la madrugada.
Y así hasta ahora.